ANTHONY ZIMMER – Jérôme Salle, France, 2005

ANTHONY ZIMMER – Jérôme Salle, France, 2005, 1h25.
Avec Yvan Attal, Sophie Marceau, Sami Frey, Gilles Lellouche, Daniel Olbrychski, Samir Guesmi, Dimitri Rataud.

«Génie de la finance criminelle, Anthony Zimmer est recherché par toutes les polices du monde. Personne ne sait à quoi il ressemble, mais dans la course qui oppose ceux qui veulent le coincer, Akerman, un flic d'exception, possède une longueur d'avance : il sait que Zimmer prendra tous les risques pour revoir Chiara. Alors que la jeune femme a rendez-vous avec l'insaisissable malfrat, elle reçoit un mot de sa main. Pour perdre ceux qui le pourchassent, Zimmer lui demande d'accoster un inconnu et de faire croire qu'il est celui que tous recherchent. Dans un TGV entre Paris et Cannes, Chiara jette son dévolu sur François Taillandier, un homme banal qui, fasciné par la jeune femme, va rapidement plonger dans un cauchemar…» (Cinemovies.fr)

Voilà un parfait exemple de vaine virtuosité. Pas de doute : Jérôme Salle (futur réalisateur de LARGO WINCH) a vu beaucoup de films, et pas des plus mauvais. Il sait tenir sa caméra, chiader un cadre, torcher une scène d’action. Le décor d’une Côte d’Azur purement cliché, presque abstraite, loin de desservir l'ensemble comme certains l’ont écrit à tort, aurait pu mettre en valeur par contraste le pur plaisir visuel du thriller. Bref, il y avait là matière à un excellent film. Sauf qu’au lieu de faire confiance à son talent de metteur en scène, Salle se fait doublement vampiriser. D'abord par des personnages convenus et pas tout à fait crédibles (Sophie Marceau n’est pas assez chienne pour ce rôle de femme fatale manipulatrice, Yvan Attal a au contraire l’air trop malicieux et dégourdi pour jouer les benêts). Mais aussi par un scénario plein de faux-semblants gros comme des maisons et rempli de seconds rôles sans intérêt (ah le souci de réalisme du Français trop cartésien…) et sans humour (au contraire de LA MAIN AU COLLET de qui vous savez, modèle avoué du cinéaste). Visuellement influencé par des gens bien (De Palma, Tsui Hark), Salle est hélas, mille fois hélas, sensible aux procédés narratifs des petits gommeux d’Hollywood (flashes-back fallacieux et autres tue l’amour). Et livre au final un sous-Bryan Singer quand il aurait pu se rapprocher de Michael Mann. Un terrible gâchis. Stelvio